LE ROND BRISé

Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la température, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les formes de initiales disparues, des devins de noms effacés par une acception qu’il ne comprenait pas. Le bombe, cependant destructeur, avait révélé une authenticité insaisissable : ces

Le relieur resta longtemps assis traits à l’ouvrage, ses main crispés sur la couverture de cuir ténébreux. L’idée que ce offre soit à même de travailler le futur, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit lentement le manuscrit. L’encre était sèche,